Leopoldo Alas tenía 45 años hace un mes y medio, los aleves 45 años del chiquillo que era, cuando una neumonía le derribó de súbito y le encerró en la UCI hospitalaria de la que ya no habría de salir. Tenía 45 años, esto es, la edad a la que iniciar la obra valiosa y singularísima que a causa de su perenne juventud, ávida de acción y de vida, había ido aplazando, posponiendo, adelantando sólo un poco de ella en radios, periódicos y revistas que, lamentablemente, o nunca se percataron de su talento, o sí se percataron y por eso le pagaban tan mal.

El escritor y periodista Leopoldo Alas, al que los obituarios de urgencia atribuían como casi único mérito profesional algunos libros que pocos  entendieron y el programa que hacía desde hace cuatro años en RNE sobre el mundo homosexual, era mucho más que eso, y, desde luego, mucho más que un gay ilustrado. Era un hombre culto, un espíritu burlón y refinado, un alma sensible, un poeta de fundamento, un columnista valiente y, habrá que remarcarlo por la rareza de la cualidad en estos tiempos, un tipo digno, naturalmente sin alardes ningunos.

Leopoldo Alas, que abominaba y se escondía de las navajas del mundillo literario y del periodístico, y que a causa de ello se hallaba marginado de ambos, era un chaval maravilloso y ahora es una gran pérdida para la sociedad española, aunque a esta ni le importe ni lo sepa. Los amigos le queríamos muchísimo, pero sólo desde el  viernes, por su ausencia total, sabemos con exactitud cuanto le queríamos.

Rafael Torres